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澈的眼眸变得暗淡；原本白皙的双手变得粗糙；原本每日都能浮现无数奇思妙想的脑袋里，不知何时，思考的只有，今天要怎么活下去。
可是，当一个人活着只是为了活着……那他又为什么要活着呢？
七岁的雾·厄洛斯想不通这个问题。
八岁的他同样没想通。
九岁、十岁的他，已经没精力再想下去了。
他有多久没拿过画笔了？
不知道。
画笔和纸在流星街是奢侈品也是废物——没人会为了这种东西浪费粮食去换，也没人会浪费时间在“画画”这种没用的事情上。ъΙＱǐkＵ.йＥτ
清晨，十二岁的“雾·厄洛斯”从**山上爬下来，拖着沉重的袋子往回走时，在心里想：
他已经变得暗淡，也会一直暗淡下去。
一点也不和蔼的热浪拂过，带来**山的恶臭。
今天，与昨天、前天、大前天并没有什么不同。
唯一不同的是，在早起捡**的时候，“雾·厄洛斯”听到了某些人的谈话。
似乎是白鹰会的某个头目，被某个小鬼头重伤了。
啊，白鹰会，难搞。
啊，小鬼头，有趣。
这一带捡**的小鬼，雾·厄洛斯都见过，这群家伙也见过——但要说那群家伙能重伤某个小头目，哈，那可真是太滑稽了。
于是，雾·厄洛斯只记下了这三个字便作罢。
他拖着袋子，只想赶紧去捡完**，赶紧回去驻点之
